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Dessin de Rikki

 

 

Sommaire Traces 41-42
1er trimestre 1974

Textes de : G. Baudry, Dagades, R. et G. Ducornet, M.-A. Fernandez-Bravo, H. Gastaud, P. Celle, J. Laroche, M.-F. Lavaur, A. Lebeau, N. Leiubre, R. Momeux, R. Prin, J. Speranza, C. Serreau, C. Thomas.
Anthologie permanente :
les meilleurs textes de TRACES : D. Nauze, J. Rousselot, P. Keineg.
Dessins : Rikki (couverture), R. Leclerc, C. Couteau.

dagadès

Glaise

Ce n'est pas artifice, ni jeu. Les allitérations qui bruissent, qui tonitruent dans les poèmes de Dagadès sont les pierres du gué, les paliers de l'échelle à saumons. Soupirs et sursauts, cris et échos canalisent et animent le vers torrentueux, la verve impétueuse. L'encre est sang et sueur.
LAVAUR

la nuit dans les chambres
des corps se rapprochent

d'autres assis derrière les vitres
creusent des trous dans leur tempe

la nuit dans les chambres
des corps se raccrochent

d'autres traqués par le bruit de leur souffle
font l'amour avec la bête terrée dans leur tête


cercles gradins de granit
graisses pouce renversé

cercles pierres à moudre
lèvres épaisses poussière

demain nos bouches crachant des crapauds
nos femmes mettant bas de voraces reptiles

des trains en tous sens
pataugent au creux de la nuit
perforent la ville
grillent nos yeux

à n'en plus douter
des urgences en tous lieux

et déjà de grands vols noirs
qui passent qui savent où l'on verse les morts
silex abandonnés
dalles déesses prises dans les dunes

à la face des rocs
le signe gravé des hautes inquiétudes

et la ville à genou dans le sable
avec ses longs doigts dressés
comme une personne qui perd pied

remontant de l'arrière
quelque chose traînait comme un râle

lors chevauchant divaguant
sur des montures aux membres de cristal
nous pénétrions dans la torsion des branches
la paume cherchant
les battements d'une poitrine

l'enfer ici
sous l'arbre qui crie

bourgeons se déliant dans les bouches
et les ronces s'ouvrant dans les bronches

là-bas saignant sur les murs
le triste repris par les riches

chapelets de chaînes et de cordes
sifflant comme lassos lancés
tournoyant sur les têtes

et les clous et les plaies et la poutre
renfoncés dans la poitrine du pauvrefiles mornes de tables grasses
et la marque froide du sang sur les nappes

les uns fuyant
enfonçant leurs doigts effrayés
dans le puits de leurs yeux

quelques autres à coup de masse
fracassant les écrous de leur torse

et de l'intérieur des jets de feu
faisant sauter la serrure des bouches

nues dans la nuit
étreignant le collier de pluie
qui fuyait sur leur gorge

leurs doigts arrachant
des lambeaux de leur chair
qu'elles s'enfonçaient dans le sexe


pourtant quelque part
quelqu'un l'attendait

ça soufflait dur dans son corps
et cela lui rappelait l'odeur des feuilles
la chute des grands en automne

les châtaignes rapprochées dans leur bogue
l'amitié des fourmis dans les mousses

et cette longue chaîne de points noirs
ancrée sur le papier
comme autant de vies volées
happées au sortir du vagin
nettoyées vaccinées
rivées à un boulet

ça soufflait dur dans son corps
et cela lui rappelait la biche cernée
la meute aveugle et la dague d'acier
la cime des arbres chavirant dans l'étang
et le sang qui giclait du regard des chasseurs

ça soufflait toujours dur dans son corps
mais ses membres s'enfonçaient dans la glaise
et soudain dans un tourbillon terrible
était-ce enfin le ciel qui s'ouvrait
sa rate qu'on se partageait
ou l'homme aux gants blancs qui souriait



Dessin de Renée Leclerc-Dilhuidy

Henri Gastaud


Henri Gastaud écrit ses poèmes comme on sahre, au bord des talus, d'un revers de badine, les crosses des fougères, comme on flatte des phalanges une chatte patiente. Son vers est une déclaration de refus ou de soutien, un témoignage, un appel, un message (je revendique pour le poète le droit d'user en toute probité de ce terme bafoué mais si exact, dans son sens premier : le signe, l'empreinte, la bouteille à la mer. les traces je dirai) une missive. Plus qu'une confession, c'est une profession de loi en la possibilité d'une authentique communication, de cœur à cœur.
LAVAUR

inutiles paroles

Ils avaient le visage grave
Des hommes qui respirent pour la mer
Le geste calme et précis
Qui répare les désordres de la mort
Un silence qui savait voir
Et le regard qu'ils posaient
Sur les êtres et les choses
Disait la brièveté des songes
La fatalité en leur scellant la bouche
Leur évitait d'inutiles paroles.

août 1972

Claude Serreau
Les vers de Serreau vont l'amble. Un pas paisible et sûr de sa route, tandis que l'ail inventorie les trésors et les riens qu'il met à nu. Il suffit d'un regard sur la page pour que s'éveille un peuple d'odeurs, de rumeurs, pour que se rencontrent l'inerte et
le mouvant. Ce calme est sous-tendu de connivences, irrigué d'échanges. Cette quiétude est un domaine où chacun sait que
la mort même y perpétue la vie.
LAVAUR

La vie piétine dans son puits
qui frotte l'eau des pierres mûres
et sur tant de promiscuité
use des larmes sans chaleur.
Haut le soleil-épervier
plante ses armes de rapace
arrachant au temps des silex
grands comme pays d'enfance.
Tout vient du ventre de la terre
voler la source oiseau rageur
fruit d'ombre et sérénité tiède
dans l'épaisseur froissée du sang.
Un fusil parle de silence
aux mains d'un frêle meurtrier
tranquille comme ces étoiles
annonçant la pluie et le vent.
Ce qui tombe n'est pas du sable
sous l'avalanche de l'espoir
mais quand le plateau s'effondre
c'est auprès du cœur.
On entend
la risible dégringolade
du dernier des Mohicans.

 Toujours l'ancienne soif d'arriver à ia mer
afin que l'horizon en ses yeux se compose
et qu'enfin revêtu de cet éclat du sel
la lumière confère à son ombre trahie une autre silhouette.
Cette fois embusqué aux limites des eaux
sur la mémoire oblique des chemins de retour
que la peau dresse encore ses voiles de plein vent
dans les orbes humides d'une région première
et de poussière nette.
Mais l'oubli apaisant des hérésies qui bougent
à sons de sable et d'or les laisses de marée
pour demander au corps figé en sa dérive
cette immobilité face aux iles noyées
sans qu'un geste s'apprête.
Alors c'est retrouvant une croisière mesquine
à travers les étangs murés de la folie
se lever chaque soir et ne jamais quérir
d'une promesse faite à haute voix d'enfant
partir partir
quand le soleil n'est qu'un trou noir
et que la Vie s'ancre dedans.

michel-françois lavaur
deux petits éléments pour un bestiaire extraits d'Argos

C'est un matin fragile qu'un vent camelot, voleur volubile, étourdit de vantardises, sous l'œil d'un soleil pâle comme l'œil d'un lapin blanc qui a mangé du mouron rouge. Encore un jour vide à pourrir sur pied, cèpe au secret des ronces.
Mais la première mouche après les gelées fourbes vient comme une voix chère, depuis si longtemps muette qu'on l'en oublie presque, naissant à l'improviste d'une songe gourd. (Le bourdon des mouches, un août orageux, irritait pourtant l'amoureux de girolles, dans la clairière crypte d'une châtaigneraie, cathédrale occitane où les sources patoisent.)
La première mouche ouvre un pan d'enfance où un pâtre orphelin écoutait leur rire, lové sur le foin, au ventre d'une grangs.
LA MOUCHE

Créneaux épars, moins hauts que les ronces, tu n'es donjon qu'une carrière morte. Pourtant la lune aiguisait ta denture, molosse aux marches de Bretagne, au temps où Abélard, entre lange et nourrice, s'apeurait des charrois et des cris de soudards au gué de Sanguèze. Je sais ta mort et ton oubli mais qui me chantera la geste de ce baron gravé sur la pierre tombale en ce qui nous demeure de la chapelle de son fief. Il sommeille, cerné d'un burin ferme, naïf tendrement dans les tourbillons de la barbe et les plis de la robe car gisante l'épouse jouxte son chevalier.
Sous le pied du défunt se love la levrette. Que sais-je de ses jours sinon par ce détail que le preux mourut
dans son lit ?

LA LEVRETTE

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